Ste Pécresse, prends pitié de moi

Chère Madame la Ministre,

Je t'écris une lettre que que tu liras peut-être si, à l'instar des chercheurs que tu représentes, tu passes beaucoup de temps à procrastiner sur Internet en cachette dans ton bureau au lieu de te mettre enfin à ce rapport capital que tu dois envoyer dans deux heures.

Chère Madame la Ministre, je suis normalement une fille très sage et plutôt gentille. Je donne souvent des sous aux gens qui font la manche dans le métro à condition qu'ils ne jouent pas "Violetta" ou "La Bohème" au saxophone à moins de 10 cm de mon conduit auditif, je continue à aller voir ma grand-mère qui me traite à chaque fois de traînée délinquante parce que je ne suis pas mariée à mon âge et que je n'ai toujours pas de travail, je circule à vélo pour que les ours polaires puissent jouer à colin-maillard encore quelques années sur la banquise sans dériver vers la perfide Albion et je n'achète pas la presse people qui médit des starlettes anorexiques et se repaît de notre président boulimique de reconnaissance.

Comme tu vois, je fais ce que je peux pour essayer de mener une vie modeste mais honorable, en accord avec la morale judéo-chrétienne dans laquelle baigne la société où nous survivons toutes les deux malgré les assauts cocacolesques de M. Lelay et confrères pour essayer de promouvoir un monde de sexe, de mensonge et de reality people.

Pourtant, chère Madame la Ministre, il faut que je me confesse car, depuis quelques jours, il me vient des pulsions difficilement avouables. Autant le dire tout net, mes connexions trop fréquentes sur Antares, ton représentant à toi sur terre, ont été très néfastes. A l'heure où tout le monde compulse frénétiquement les Guides du Routard sécuritaire, le site de l'Office du Tourisme corse et le catalogue de Nouvelles Frontières, je dois bien l'avouer : cet été, je ne veux pas être Bernadette, ni Soubirou, ni Chirac. Cet été, je veux être une James Bond Girl.

Au lieu de passer la seconde quinzaine de juillet à randonner dans les montagnes d'Auvergne, j'ai des envies sauvages d'enfiler le bikini d'Ursula Andress et de sortir hors de l'eau ruisselante, la cuisse fuselée et le regard fauve pour surprendre Lucky sur la plage grecque où il passe l'été. Avec mon silencieux, je me glisserai telle une souple panthère derrière un cocotier et d'une simple pression de l'index, je l'aiderai à quitter ce cruel monde cruel.
Au lieu d'aller bouquiner sagement sur les plages bretonnes balayées d'embruns qui tentent en vain d'effacer le souvenir d'Erika, une amante souillone qui cochonna durablement les côtes, j'ai des envies de robe chinoise. J'aurais le regard bridé et le cheveux lisses comme de la soie pékinoise sur ma peau pâle comme une fleur de cerisier et je prendrai le train où Gloomy mange des oeufs durs et une pomme en allant chez sa mère-grand. Quand le convoi passera dans un tunnel obscure et sombre, je me glisserai telle une souple couleuvre dans son compartiment et d'un lacet prestement glissé autour de son cou, je l'aiderai à quitter ce cruel monde cruel.
Au lieu de parcourir la Hollande à vélo avec des sacoches joufflues, j'ai des envies de chignon blond patiné et de pommettes sculptées sous des yeux d'un bleu sibérique. Moulée dans un fourreau de satin cyan (RVB : 0, 255, 255), j'irai m'asseoir au bar de l'hôtel où Happy sirotera un Lagavulin 12 ans d'âge et sans glace. Quelques heures plus tard, quand il dénudera son torse virilement pileux dans la chambre luxueuse de sa suite en acajou et latex, tel un souple requin, je sortirai de l'échancrure de mon fourreau un pic ouvragé en argent et d'un coup rapide et précis, je l'aiderai à quitter ce cruel monde cruel.

Comme tu le vois, chère Madame la Ministre, je m'interroge sur la responsabilité ministérielle dans la hausse de la délinquance chez les jeunes, même si souvent le jeune chercheur n'a de juvénile que les prétentions salariales. Je m'inquiète pour ces innocents GloomyLukyHappy auxquels tous les aspirants MCF démunis songeront cet été avec de sataniques espérances et des aspirations morbides.

Ste Pécresse, pansez nos âmes blessées de penseurs machiavéliques...